Y ninguna de ellas soy yo.

 
Lo que puede ser arte es para mí un hábito.
Pero no te engañes.
Por el amor de Dios, no te engañes.
Te doy la impresión de seguridad,
De que todo es alegre y sereno en mí, por dentro y por fuera,
Que la confianza es mi nombre y la frialdad mi juego,
Que el agua está en calma y mantengo el control,
Y que no necesito a nadie.
Pero no me creas.
Mi cara parece lisa, pero mi cara es mí máscara,
Siempre variante, siempre encubridora.
Debajo no hay complacencia.
Debajo hay confusión y temor, y soledad.
Pero yo lo oculto. No quiero que se sepa.

Me horroriza pensar en la revelación de mi debilidad y mi miedo.
Por ello he creado frenéticamente una máscara para esconderme,
Una fachada indiferente y sofisticada,
Para ayudarme a creer
Que me escuda de la mirada que sabe.
Pero esta mirada es mi única salvación.
Mi única esperanza, y yo lo sé.
Lo será, si va seguida de aceptación,
Si va seguida de amor.
Es lo único que puede liberarme a mí mismo,
De las paredes de la prisión que yo mismo me he construido,
De las barreras que tan concienzudamente erigí.
Es lo único que me asegura de cuanto yo no puedo asegurarme,
De que realmente merezco algo.
Pero yo no te cuento esto. No me atrevo, temo hacerlo.
Temo que la aceptación no siga tu mirada,
Ni que la siga el amor.
Temo empobrecer tu concepto de mí, que te rías,
Y tu risa me mataría.
Temo no ser nada en el fondo, nada bueno,
Y que tú lo descubras y lo rehaces.

De este modo sigo mi juego, mi supuesto juego desesperado,
Con fachada de seguridad afuera
Mientras un niño tiembla dentro.
Así empieza el desfile de máscaras, brillante pero vacío
Y mi vida deviene en un frente.
Vanamente te hablo en tono cortés de charla superficial.
Te cuento todo aquello que no es nada,
Y nada de aquello que lo es todo,
De aquello que llora dentro de mí.
Así, cuando siga mi rutina,
No te creas lo que yo diga.
Escucha con atención y trata de oir lo que no digo,
Lo que me gustaría poder decir
Lo que para sobrevivir necesito decir,
Pero que no puedo pronunciar.

No me gusta esconderme.
No me gusta jugar partidas superficiales y falsas.
Quiero dejar de jugarlas.

Quiero ser auténtico, espontáneo y yo mismo,
Pero tienes que ayudarme.
Debes tenderme una mano
Aun siendo lo último que supuestamente quiero.
Solo tú puedes quitar de mis ojos la blanca mirada de muerto que respira.
Solo tú puedes devolverme la vida.
Cada vez que eres amable y dulce y alentador,
Cada vez que tratas de comprenderme porque te importa,
Se empiezan a formar alas en mi corazón,
Alas muy pequeñas,
Alas muy frágiles
¡pero alas!
Con tu poder de tocarme la parte sensible;
Puedes soplar vida dentro de mí.
Quiero que sepas esto.

Quiero que sepas lo importante que eres para mí,
Como puedes ser el creador –un creador fiel-
De la persona que soy yo
Si decides hacerlo.
Solo tú puedes derribar el muro tras el cual tiemblo,
Solo tu puedes quitarme la máscara,
Solo tú puedes liberarme de mi sombreado mundo de pánico e incertidumbre,
de la prisión de mi soledad,
Si decides hacerlo.
Hazlo por favor. No me dejes de lado.
No voy a ser fácil para ti.
Una larga convicción de inutilidad construye fuertes muros.
Cuanto más te acerques a mí
Más ciegamente puedo resistirme.
Es irracional, porque pese a lo que digan los libros sobre el hombre,
yo soy irracional.
Lucho contra las mismas cosas que anhelo desesperadamente.
Pero se me ha dicho que el amor es más fuerte que los muros,
Y en esto descansa mi esperanza.
Trata de derribar esos muros
Con manos firmes
Pero con manos suaves
Porque el niño es muy sensible.
¿Te preguntas quien soy yo?
Soy alguien a quien conoces muy bien.
Pues soy cada hombre que te encuentras
Y cada mujer que te encuentras.

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 kote

 

 

EL PRINCIPITO Antoine de Saint-Exupéry

Sé que en algún lugar del mundo, existe una rosa única, distinta de todas las demás rosas, una cuya delicadeza, candor e inocencia, harán despertar de su letargo a mi alma, mi corazón y mis riñones.  A esa rosa, donde quiera que esté, dedico este trabajo, con la esperanza de hallarla algún día, o de dejarme hallar por ella. Existe... rodeada de amapolas multicolores, filtrando todo lo bello a través de sus ojos aperlados, cristalinos y absolutamente hermosos...

     

 

 

 

 

 

 

 

Es tarde,

demasiado tarde para todo,

incluso para dibujar sonrisas,

llega todo a destiempo,

cuerpos vencidos,

y los días son tristes,

son tiempos de ausencias que nadie quiso,

tiempo de tiempos pasados,

es tarde para deseos perdidos entre vidas pasadas.

 

Y abro los brazos como si con ello cogiera algo que se escapa para siempre,

intentando dejar algo que perdure en la agónica huida a rincones donde no existe la vuelta,

abro los brazos y me duelen de querer agarrar el mundo que se me pierde entre los dedos,

abrazo algo incoloro,

sin silueta ni forma,

sin nada.

 

No siento frió,

ni tan siquiera hambre de mi mismo,

la mesa sigue puesta y no encuentro el cuchillo que trocee el cisma del ocaso en mil pedazos,

que huye sin miramientos a las cimas inexpugnables de la desgana,

muriendo en cada día que pasa un poco mas,

de hambre,

de sed por desear beber sin descanso de lo que brilla.

 

Y mañana volveré a ponerme la careta de diario,

esa que sale cuando en tiempos vacíos,

intentare ocultar ese algo que me escuece ante los ojos de extraños,

sin saber nadie que me hundo en el pozo seco del polvo de la realidad mas absoluta,

sin hacer ostentaciones a las palabras absurdas que me llegan y de la misma forma se van,

cortando con ello las cuerdas que sujetan las dichas,

lacerando las pieles que envuelven mi carne.

 

Es tarde para querer volcar en mi las verborreas plasmadas en todo,

como si los vencidos quisieran quedar en papel victorioso,

como si los caídos cambiaran el papel asumido en injusta guerra,

demasiados escalones y justas las fuerzas para subir.

 

Es tarde para hablar de amores y desamores,

de risas y llantos,

de recuerdos y olvidos,

de quereres que se caen por el hueco de lo más hondo,

es tarde para todo.

 

Mañana o quizás pasado,

cuando se me caiga la careta,

intentare dibujar los oleos que tengo pendientes,

no es por falta de ganas,

ni de ilusiones,

hoy no me apetecen ni los recuerdos.

Azaak

 

                                                  

 

 

El alumno, según él, había terminado el cuadro.

Llamó a su maestro para que lo evaluara.

Se acercó el maestro y observó la obra con detenimiento y concentración durante un rato.

Entonces, le pidió al alumno la paleta y los pinceles. Con gran destreza dio unos cuantos trazos aquí y allá.

Cuando el maestro le regresó las pinturas al alumno el cuadro había cambiado notablemente.

El alumno quedó asombrado; ante sus propios ojos la obra había pasado de mediocre a sublime.

Casi con reverencia le dijo al maestro:

"¿Cómo es posible que con unos cuantos toques, simples detalles, haya cambiado tanto el cuadro?".

El maestro le contestó: " Es que en esos pequeños detalles está el arte".

 

 

       Si lo miramos detenidamente, nos daremos cuenta que todo en la vida son detalles.

Los grandes acontecimientos nos deslumbran tanto que a veces nos impiden ver esos pequeños milagros que nos rodean cada día.

Un ave que canta, una flor que se abre, el beso de un hijo en nuestra mejilla, son ejemplos de pequeños detalles que al sumarse pueden hacer diferente nuestra existencia.

Todas las relaciones, familia, matrimonio, noviazgo o amistad, se basan en detalles.

Nadie espera que remontes el Océano Atlántico por él, pero, probablemente, sí que le hables el día de su cumpleaños.

Nadie te pedirá que escales el Monte Everest para probar tu amistad, pero sí que lo visites durante unos minutos cuando sabes que está enfermo.

Hay quienes se pasan el tiempo esperando una oportunidad para demostrar de forma heróica su amor por alguien.

Lo triste es que mientras esperan esa gran ocasión, dejan pasar muchas otras, modestas pero significativas.

Se puede pasar la vida sin que la otra persona necesitara jamás que le donaras un riñón, aunque se quedó esperando que le devolvieras la llamada.

Se piensa a veces que la felicidad es como sacarse la lotería, un suceso majestuoso que de la noche a la mañana cambiará una vida miserable por una llena de dicha.

Ésto es falso, en verdad la felicidad se afinca en pequeñeces, en detalles que sazonan día a día nuestra existencia.

Nos dejamos engañar con demasiada facilidad por la aparente simpleza.

No desestimes jamás el poder de las cosas pequeñas: una flor, una carta, una palmada en el hombro, una palabra de aliento o unas cuantas líneas en una tarjeta.

Todas éstas pueden parecer poca cosa, pero no pienses que son insignificantes.

En los momentos de mayor dicha o de mayor dolor se convierten en el cemento que une los ladrillos de esa construcción que llamamos relación.

La flor se marchitará, las palabras quizás se las llevará el viento, pero el recuerdo de ambas permanecerá durante mucho tiempo en la mente y el corazón de quien las recibe.

 

En las relaciones no hay cosas pequeñas, únicamente existen las que se hicieron y las que se quedaron en buenas intenciones...

  

 

 

Porque a mí la Tristeza me perseguía